Thaddeus said, I don't either.
Is this February's doing, she said.
Maybe, said Thaddeus who looked up at the sky."
De Light Boxes. Shane Jones.
Hay luz innecesaria en los supermercados. Tomates rojos de plástico, el látex, las mismas marcas de siempre, familiares, conocidas, inocentes, caseras, repartidas alrededor del mundo para poder donde sea sentirse como en casa. Respirar es a veces coger el M4 que bordea al aeropuerto, mirar contra el sol la aguja de la mezquita. La terminal es de barro por dentro. En las esquinas le quedan águilas de otra época, el símbolo de un reino esquizofrénico que parecía que iba a ser o que fue. Respirar es a veces soñar un perro blanco que vuelve en sueños del mundo de las naturalezas muertas tan solo para lamerte un poco los tobillos. Y mientras queremos todos pasar primero, movernos a fuerza de escaleras mecánicas, recorrer bajo tierra la ciudad para llegar antes, comer un bocadillo de carne de pavo muy baja en calorías de pie esperando el autobús. Y queremos también la pantalla más grande, manzanas perfectas en forma de manzana, recubiertas de química y cera bajo la forma perfecta de eso que nos han dicho que es La Manzana. Hay lugares que se llaman “Sanssouci”, hay un cisne a la orilla del canal buscándole el sabor a una bolsa de plástico. A veces respirar es mancharse las manos de resina en Steglitz, meter las manos heladas en los huecos como heridas de la corteza de los árboles. Llevárselas luego a la boca, pisar hojas, manchar la nieve.
Han ardido esta noche dos contenedores en el paseo Karl Marx. Lo sé porque hoy había nada y ceniza justo ahí dónde estuvieron.
