Y otra película de Woody Allen de fondo, de frente, y tú y tú sentados en el sofá, con la cabeza llena de otras tristezas y un ardor de estómago que echa de menos un poco de vino. Tiene que quedar algo bajo todo el polvo que cubre el salón. Hay días que no dejan ni rastro, y aunque ahora tengas ese puño agrio que quiere ser medio arcada, medio silencio de una vez, aunque ahora esa medio náusea de dos de la mañana, aunque... Ahora.